C'était un gringalet. Pas vraiment laid,. Mais il était. Né à Paname,. Tous ceux qui le connaissaient. Y disaient. Qu'y savait. Causer aux dames.. . C'était pas un tocard,.
Va donc pas pleurer. Y s'baladait peinard. Il avait pas d'collier. Il était libre d'aller. Et d'rev'nir pour bouffer. Il était même pas prisonnier. De ton amour insensé.
Puisque les Basques et les Bretons. Les Alsaciens les Occitans. Les Corses les Chtimis les Wallons. Y veulent tous être indépendants. Puisqu'y veulent tous l'autonomie.
Moi j'aime bien chanter la racaille,. La mauvaise herbe des bas-quartiers,. Les mauvais garçons, la canaille,. Ceux qui sont nés sur le pavé.. J'ai bien du mal à les chanter.
L'était bâti comme un moineau. Qu'aurait été malade.. A la bouche, derrière son mégot,. Y'avait des gros mots en cascades.. L'était pas bien gros ce te asticot,.
Le jour se lève sur ma banlieue. J'ai froid c'est pourtant pas l'hiver. Qu'est-ce que je pourrais foutre nom de Dieu. J'ai pas un rond et j'ai pas l'air.
Andy Warhol, à la Coupole,. Peint les gambettes de Mistinguett,. Il les dessine très longilignes,. Leurs donne la forme do cou d'un cygne.. . Lewis Carrol, à la Coupole,.
Les copains m'avaient dit. "On compte sur toi dimanche. y'aura peut-être la Sylvie. Qui viendra sans son mec. Elle est con comme un manche. Mais t'as la cote avec.
Ça fait quand même vachement plaisir. De te retrouver mon pote Lucien. Je parie que t'es encore sans un. Et que t'as toujours ton blouson de cuir. T'as pas changé depuis 68.
Salut Michel ça fait une paye. Que je lai pas vu traîner dans mes ruelles. Qu'est-ce que tu de viens moi ça va bien. Parait que toi tu marches sur un drôle de chemin.
C'est la nuit sur la banlieue. Willy ouvre enfin les yeux. Y s'était pieuté à l'aube. Peut-être un peut fracass'. Il se lève, se lave, se fringue. Son blouson et son flingue.
Tes yeux sont comme les pierres. D'une rivière. Qui ferait se damner le plus grand diamantaire. Au fond de son échoppe dans le port d'Anvers. Ce sont des diamants noirs sur ton visage clair.
Elle s'emmerdait Place Saint-Michel, avec des cons,. Elle descendait place de l'Horloge, en Avignon,. S'emmerder avec des vieux chnoques,. De vingt-cinq berges.
Loin des projos, loin des télés. Et des animateurs blaireaux. Tous ces crétins dégénérés. Fringués, coiffés comme des proxos. Loin des journaux et des radios.
Attachez vos ceintures. Éteignez vos mégots. Car voici l'aventure. De Jojo le démago. . Voici l'histoire pas très banale. D'un gars qu'était fils de prolos.
Ma plume est une arme de poings. Mes mots parfois sont des grenades. Dans ce monde cruel et crétin. Ma guitare est en embuscade. Contre toutes les barbaries.
Lorsque mes mains caressent. Ta belle anatomie. Que mes yeux redécouvrent. Ta planète inconnue. . Je deviens Aristote. Prince d'astronomie. Me noie dans l'infini.
When I have rencontred you,. You was a jeune fille au pair,. And I put a spell on you,. And you roule a pelle to me.. . Together we go partout. On my mob il was super.
J'ai la vie qui m' pique les yeux. J'ai mon p'tit coeur qu'est tout bleu. Dans ma tête j' crois bien qu'il pleut.. Pas beaucoup, mais un p'tit peu.. .
Écoutez ça, les aminches. Les escarpes et les marlous,. C'est l'histoire d'un drôle de grinche,. Tronche d'amour, gueule de voyou.. . C'est une histoire féroce.