Tu sais qu' t'as un peu la gueule à James Dean. Celle qu'il aurait eu s'il avait pas été beau. T'es bâti comme une armoire de cuisine. Le cœur dans l' tiroir, tout près du couteau.
Où vas tu garçon ou fille. Lolito-Lolita. Où vas tu garçon ou fille. Dans ce monde là. Dans cette grande pyramide. Où les plus nombreux n'ont pas. D'autre choix que cette vie de.
À part Brassens et les oiseaux. Quoi écouter?. L'eau qui rigole au caniveau. De mon quartier. Le vent qui vient tirer des plaintes. Aux peupliers. Et toujours la folle complainte.
On les appelle bourgeois bohêmes. Ou bien bobos pour les intimes. Dans les chanson d'Vincent Delerm. On les retrouve à chaque rime. Ils sont une nouvelle classe.
Il y a beaucoup de monde. Dans la rue Pierre Charon. Il est deux heures du mat'. Le braquage a foiré. . J'ai une balle dans le ventre. Une autre dans le poumon.
Quatorze Avril 77. Dans la banlieue où qui fait nuit. La petite route est déserte. Gérard Lambert rentre chez lui. Dans le lointain les mobylettes poussent des cris.
Y'a eu le tango des fauvettes. Y'a eu le tango de Manon. L' tango des bouch' et d' la Villette. Et le tango des papillons.. Mais moi et mes copains. Celui qu'on aime par dessus tout.
Pas de problème la banlieue peut s'endormir tranquille. Y se passera pas grand chose dans ses ruelles noires. Ce soir le fils maudit des grandes cités dortoirs.
Y en a une qu'est vachement impatiente,. C'est la pépètes qui part en vacances. Demain elle s'en va planter sa tente,. Sur une plage au bord de la France.
C'était un gringalet. Pas vraiment laid,. Mais il était. Né à Paname,. Tous ceux qui le connaissaient. Y disaient. Qu'y savait. Causer aux dames.. . C'était pas un tocard,.
Va donc pas pleurer. Y s'baladait peinard. Il avait pas d'collier. Il était libre d'aller. Et d'rev'nir pour bouffer. Il était même pas prisonnier. De ton amour insensé.
Puisque les Basques et les Bretons. Les Alsaciens les Occitans. Les Corses les Chtimis les Wallons. Y veulent tous être indépendants. Puisqu'y veulent tous l'autonomie.
Moi j'aime bien chanter la racaille,. La mauvaise herbe des bas-quartiers,. Les mauvais garçons, la canaille,. Ceux qui sont nés sur le pavé.. J'ai bien du mal à les chanter.
L'était bâti comme un moineau. Qu'aurait été malade.. A la bouche, derrière son mégot,. Y'avait des gros mots en cascades.. L'était pas bien gros ce te asticot,.
Le jour se lève sur ma banlieue. J'ai froid c'est pourtant pas l'hiver. Qu'est-ce que je pourrais foutre nom de Dieu. J'ai pas un rond et j'ai pas l'air.
Andy Warhol, à la Coupole,. Peint les gambettes de Mistinguett,. Il les dessine très longilignes,. Leurs donne la forme do cou d'un cygne.. . Lewis Carrol, à la Coupole,.
Les copains m'avaient dit. "On compte sur toi dimanche. y'aura peut-être la Sylvie. Qui viendra sans son mec. Elle est con comme un manche. Mais t'as la cote avec.
Ça fait quand même vachement plaisir. De te retrouver mon pote Lucien. Je parie que t'es encore sans un. Et que t'as toujours ton blouson de cuir. T'as pas changé depuis 68.
Salut Michel ça fait une paye. Que je lai pas vu traîner dans mes ruelles. Qu'est-ce que tu de viens moi ça va bien. Parait que toi tu marches sur un drôle de chemin.
C'est la nuit sur la banlieue. Willy ouvre enfin les yeux. Y s'était pieuté à l'aube. Peut-être un peut fracass'. Il se lève, se lave, se fringue. Son blouson et son flingue.