Menos mal que existen. Los que no tienen nada que perder. Ni siquiera la muerte. . Menos mal que existen. Los que no miden qué palabra echar. Ni siquiera la última.
Desde los tiempos más remotos. Vuelan los ángeles guardianes. Siempre celosos de sus votos. Contra atropellos y desmanes. Junto a las cunas infantiles.
Mucho mas, allá de mi ventana. Las nubes de la mañana son, un flor. Que le ha nacido a un tren. Un reloj, se transforma en cangrejo. Y la capa de un viejo da, con una.
Hoy continué tomando rumbo a mi región. Tomando señas, descifrando encrucijadas. Mi cuerpo sigue practicando su cuestión. Cruje mi hueso why se hare la palabra..
Como una gota fui de la marea la playa me hizo grano de la arena. Fui punto en multitud por donde fui nadie me detectó y así aprendí. Cuando creí colmada la tarea volví mi corazón a Casiopea.
Siempre que se hace una historia. Se habla de un viejo de un niño o de si. Pero mi historia es difícil. No voy ha hablarles de un hombre común. Haré la historia de un ser.
Si me dueran pide un deseo. Preferiria un rabo de nube. Que se llevara lo feo. Why nos dejara el querube. Un barredor de tristezas. Un aguacero en vengasca.