Siebter Juli Vormittags Lyrics - Kunze Heinz Rudolf

Siebter Juli vormittags. 

Eingekreist von Rasenmaehern 

und dem Keuchen von Kaffeemaschinen 

arbeitsloser Junglehrerinnen, 

die sich nackt am Kuechentisch kruemmen und 

an ihren Zweierbeziehungen wuergen, Kinder- 

geschrei in der Ferne, 

wie das letzte Signal eines Zuges nach Sueden, 

kurz bevor er in den Tunnel von Duerrenmatt 

eintritt, der Tunnel ohne Ausgang, 

der Tunnel direkt zum Erdmittelpunkt. 

Die Hausfrauen sehen aus wie Auffahrunfaelle, 

der Tonfall ihrer Verleudmungen 

klingt wie Vollbremsung 

mit ein paar Kommas dazwischen. 

Oma schneidet der Vorgartenhecke verschmitzt 

eine Punker-Frisur. 

Jedem Land das Wetter, das ihm gebuehrt, 

wie auf Erden, also auch im Himmel: 

Nichts als verpasste Chancen. 

Hier passiert nichts mehr. 

Hier ist alles immer geteilter Meinung, 

halbe-halbe, einerseits-andererseits, 

ausgewogen, weggelogen, geteilte Freude, 

doppeltes Leid, 

die Leute halten ihr Geschlechtsteil in den Wind 

und bitten um Entsaftung, 

sie fluechten in ihre privaten Kirchen 

und mancher nennt sie Tranqulizer 

noch Oblaten, 

keiner ist unersetzlich, 

jeder ist ein Superstar, 

alle sind von morgens bis abends muede, 

kein Wunder, 

denn es immer schon zu spaet. 

Wie machen sie das bloss - zu leben? Wie 

schaffen sie das noch? Ich meine, 

eine Rakete pro Kopf, 

die wiegt schliesslich einiges, 

dass das nicht jeden sofort zu Boden drueckt, 

erstaunlich. Wir sind eben doch die Herrenrasse, 

ich weiss, diese Meinung ist augenblicklich 

noch 

nicht 

wieder 

populaer, aber sei's drum, wir halten was aus, 

und bei den Selbstmoerdern, Aussteigern, 

Friedensfetischisten 

stimmt sicherlich irgendwo was 

mit dem Stammbaum nicht. 

Siebter Juli vormittags. Fruehpubertaere Bettnaesser 

polieren ihr Motorraeder blitzblank, 

ganz wie der Vati den BMW. 

Im Cassettenrecorder 

rauscht die Neue Deutsche Welle, 

die Oelpest der Tonkunst, 

mit ihren Millionen von verklebten, 

erstickten Ohrmuscheln. 

Woran denken diese Kinder nachts? 

Wir hatten damals 

Mit Schirm, Charme und Melone und vor allem 

Emma Peel, und jeder unserer Traeume 

begann mit dem Geraeusch 

des Reissverschlusses von ihrem 

schwarzen Knautschlack-Kampfanzug... 

heute bleibt den hohlwangigen, 

glutaeugigen Knaben nur die 

Muppets-Show, 

Miss Piggy, 

Schweine im Weltraum. 

Ich moechte nicht juenger sein als ich bin. 

Wenn ich alles noch einmal machen koennte, 

wuerde ich vermutlich gar nichts machen. 

Und wenn ich mich jetzt unterm Tisch verstecke 

und ausserdem absolut still verhalte 

ruft bestimmt gleich jemand an 

und fragt mich 

wie es mir geht.