La boule à zéro. Et la morve au nez. On n'était pas beau. Mais on s'en foutait. Le mercurochrome. Sur nos genoux pointus. C'était nos diplômes. D'l'école de la rue.
Chiffon imbibé d'essence,. Un enfant meurt en silence. Sur le trottoir de Bogotá. On ne s'arrête pas. Déchiquetés aux champs de mines,. Décimés aux premières lignes.