En la sala de espera. de estos ojos cerrados. hay atada una flor. a un cordel muy, muy largo.. . En la sala de espera. de este otoño sin respiración,.
La misma sed, la misma pared,. el mismo folio en blanco.. Polvo en flor, el guiño del cursor,. las cartas de amor del banco.. . Gas letal, carmín para cenar,.
¿Qué harías tú si al despertar. fuera un insecto en tu pared?. Algo sutil, gran angular,. que nada cuenta y todo ve.. . Si al despertar, siguiera allí....