Il mélange au fond de sa tasse. Du miel. Il regarde par le vasistas. Le ciel. A chaque fois que passe un avion. Il se dit que c'est peut-être elle. Qui passe au-dessus de sa maison.
J'étais hissé sur des épaules. Sous ces galaxies gigantesques. Je rêvais en tendant les paumes. De pouvoir les effleurer presque. Ça explosait en fleurs superbes.
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