Elle vient comme elle va. Au grès d'un instant. Elle fane le moindre printemps. Elle se coule à moi. Se mêle à mon sang. Elle guette le moindre tourment.
Je ne sais pas choisir. Entre faute et plaisir. Je veux des matins. Des jours qui tremblent. Des peaux qui brulent les mains. Du destin. Des avalanches ou des vendanges.