Madeleine, trop de peine. Il faudrait qu'elle oublie. Ces amours lointaines. Qui reviennent chaque nuit. Quand Madeleine dort. Sur sa chevelure d'or... fanée.
La rue est sale. On y chante plus, on s'y croise à peine. Ceux qui s'y promènent y parlent si bas. Que la rue est morte. Rue d'usine. Toute tachée d'huile tombée des machines.