On l'a vu dans la poussire. Avec les chats des cimetires. Glissant entre les fissures. Frlant les tombes et leurs murs. Dans la chaleur de l't. Les os des hommes pourrissaient.
Joey est affal, tournant les mouches. Le souffle du soir aime comme il tord la bouche. Il y a trois dserts traverser encore. Et une pendaison russir d'abord.